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Um cara chamado Jeffrey postou isso em 26 de julho de 2001, em local chamado Hotel Lounge. Um post solitário, rodeado de mistério. Jeffrey começou bem, terminou rápido, mas sinceramente, teve o dever cumprido. E com a simplicidade de um link, eu imortalizo Jeffrey.
Ele olhou para baixo e não viu nada. Era como se nada se tivesse passado, embora repetido infinitas vezes na sua cabeça. Voltava e voltava a acontecer… insistentemente, e, numa amálgama de culpa e mágoa, persistentemente, voltava àquele lugar maldito, onde tantas vezes foi homem, Deus, superior, maior… onde se auto declarou o verdadeiro dono da sua existência. Era o seu lugar de libertação, e ao mesmo tempo, o sitio onde, para sempre, vendeu o seu ser, o seu Eu promiscúo, tudo o que tinha e que podia dar. À frente, uma falésia. O mar bate insistentemente nas rochas, dando ao ar um pouco de frescura humida, donando parte de si aos outros seres, numa partilha incondicional e desinteressada. O vento passa levemente, uma brisa apenas, que dá o tom da dança à relva esperançosa. E ela baila com alegria, e sorri, e espelha o tom das estrelas que brilham, unidas, num unissono de paz. As horas passam, as folhas deixam de ser verdes e são pretas, o mar ao fundo é negro, adornado de ! branco ocasionalmente em explosões inconsequentes de raiva. David levanta-se pela segunda vez da capota do carro, onde esteve sentado durante as ultimas horas, fumando até à exaustão o ultimo cigarro. Abre a caixa vermelha de Marlboro e suspira na inexistência de um ultimo animo. Aproxima-se mais uma vez do penhasco. Olha para baixo. A lua oferece-se aos prazeres do oceano, oferece-se, e recebe um narcistico reflexo, e assim se compreendem os limites do universo, os opostos. Fundem-se, e são um só. Aperta contra si o casaco de cabedal, mete as mãos nos bolsos dos jeans e sente a sua resistência ao vento. Encosta-se ao velho Cadillac vermelho, olha uma ultima vez o lugar, as árvores circundantes, quais opressores (ódio?), o oceano na sua divinidade excêntrica, os espiritos inquietos que circundam todo o cenário e abre a porta do carro. Entra, liga o rádio. Ainda está dentro do leitor uma cassete de Joana, alguma coisa antiga. Carrega drasticamente no eject, agarra nela e lança-! a às garras maritimas. “splash” Arranca em direcção descendente, na direcção contrária à lua simulada, pela estrada de terra, deixando atrás de si um rasto de pneu, areia no ar e orgulho ferido.